Faz onze meses aquele sentar-nos nas escadas e conversarmos até as três da manhã.

Águas de Março

Só a tristeza me coloca aqui, né?
Acho que você - é, você mesmo - nem entra mais.
Nossas chuvas acabaram. Quem sabe num outro verão?
Mas acho que não. Você já chove em outro alma
talvez
menos plúmbea
talvez
mais simples
talvez
mais perto
talvez
- mas só talvez -
a sua alma-gêmea (eba!, até que enfim).
E você, minha alma-gêmea, minha chuva de verão,
talvez
finalmente
tenha ido-se embora.